—¿Me reconociste un poco?
—Un poco —respondió—. Lo suficiente como para volverme loco toda la noche al llegar a casa.
Me enteré de lo que pasó después del baile.
Su madre enfermó ese verano. Su padre falleció. El fútbol dejó de importarle. Las becas dejaron de importarle. La supervivencia se convirtió en su prioridad.
—Pensaba que era algo temporal —dijo—. Unos meses. Quizás un año.
—¿Y luego?
—Y entonces levanté la vista y tenía 50 años.
Lo dijo entre risas, pero no tenía gracia.
Había trabajado en todo tipo de empleos: almacén, reparto, auxiliar de oficina, mantenimiento, turnos en cafeterías. Lo que fuera para pagar el alquiler y mantener a su madre. En el camino se lesionó la rodilla y siguió trabajando hasta que la lesión se volvió permanente.
—¿Y tu madre? —pregunté.
—Sigue viva. Sigue siendo mandona.
—Aunque no está muy bien.
Durante la semana siguiente, seguí viniendo.
Sin presionarlo. Solo hablando.
Me contó más cosas a cuentagotas. Sobre las facturas. Sobre la falta de sueño. Sobre que su madre necesitaba más cuidados de los que él podía darle solo. Sobre un dolor que había ignorado tanto tiempo que había dejado de imaginar alivio.
Cuando finalmente dije: —Déjame ayudarte —se cerró en banda justo como esperaba—.
—No.
—No tiene por qué ser caridad.
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