No aceptaría un asiento ofrecido por un hombre que rompía votos sin pestañear. Un silencio denso y calculado se instaló entre nosotros. La última vez que estuve en una habitación con ellos, salí con los papeles del divorcio y una cicatriz que prefería no idealizar.
El notario, Leonard Harris, se aclaró la garganta. Solo él parecía ajeno a la tensión: neutral, rutinario, sereno.
—Señorita Rowan —dijo con voz pausada—, gracias por venir.
—No tenía mucha opción —respondí sin girarme.
Revolvió unos papeles con cuidado—. Pronto lo entenderá.
Detrás de mí, Adrian se removió impaciente. No me moví. Permanecer de pie era la única manera que conocía de evitar que mi presencia se desvaneciera entre los muebles, elegidos para hacerme sentir más pequeña.
Mientras el notario Harris comenzaba a leer, mi mente divagó hacia la llamada que me había traído hasta aquí.
Eran casi las doce de la noche cuando sonó el teléfono en mi estudio. Las luces de la ciudad brillaban tras la ventana. Casi ignoré el número desconocido, hasta que el instinto me dijo que no.
—Señorita Rowan —dijo la persona que llamaba con calma—, soy Leonard Harris. Disculpe la hora.
—¿Sí?
“Esto concierne a la herencia de Samuel Whitlock. Falleció ayer. Solicitó expresamente su presencia para la lectura de su testamento.”
Sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
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