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Hoy cumplo 97 años y me desperté sin velas, tarjetas ni llamadas.
Mi pequeña habitación está encima de una ferretería cerrada hace tiempo. El alquiler sigue siendo modesto gracias a las reparaciones de plomería que le hice al casero este invierno. Dentro: una cama vieja y crujiente, una tetera en el suelo y mi sillón favorito junto a la ventana. Paso horas allí viendo pasar los autobuses.
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Esta mañana fui a la panadería a dos calles de aquí. La vendedora me recibió con una sonrisa amable, como si fuera una clienta normal, aunque voy todas las semanas por los pasteles del día anterior. Cuando le dije: "Es mi cumpleaños", respondió, casi mecánicamente: "Feliz cumpleaños, señor".
Elegí un pastelito de vainilla y fresa y le pedí que dijera: "Feliz 97, Sr. L". Me pareció un poco raro, pero necesitaba este gesto simbólico. De vuelta a casa, dejé el pastel en mi cajón de madera, encendí una vela y me dispuse a... esperar.
Mi hijo Eliot no ha tenido contacto en cinco años. La última vez que hablamos, hice un comentario incómodo sobre su esposa y me colgó. El resultado: no más llamadas, no más visitas, y ni siquiera tengo la menor idea de dónde vive ahora.
Corté un trozo de pastel: ligero, dulce, aún fresco. Con mi viejo teléfono plegable, le tomé una foto y se la envié al contacto "Eliot", escribiendo simplemente: "Feliz cumpleaños". Luego me quedé mirando la pantalla, esperando ver aparecer los puntos de escritura... pero fue en vano.
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