Estaba doblando las mantas de la abuela cuando mi hermana me envió un mensaje: el dinero se había acreditado y acabábamos de aterrizar en Santorini. Sonreí, dejé la ropa a un lado y pensé: "Menos mal que vacié la cuenta la noche anterior". Para cuando llegaron a la recepción de la villa, todo empezó a desmoronarse.
Me llamo Hannah Mercer, y la mañana en que mi hermana creyó que por fin me había superado, estaba en el lavadero de nuestra abuela doblando viejas mantas acolchadas que aún conservaban un ligero aroma a lavanda y cedro.
La abuela Louise llevaba once días fallecida.
Once días desde el funeral, once días desde que la casa se llenó de comida casera, condolencias y muestras de cariño, y once días desde que mi hermana mayor, Brooke, empezó a comportarse como si el duelo fuera solo un trámite burocrático entre ella y unas mejores vacaciones. Nuestra abuela nos había criado a las dos después de la muerte de nuestra madre, y durante la mayor parte de mi vida, creí que eso significaba algo. Creía que significaba lealtad. Creía que significaba que había límites que simplemente no se cruzaban.
Entonces mi teléfono vibró.
El mensaje era de Brooke.
El dinero se había transferido y acabábamos de aterrizar en Santorini.
Miré el mensaje, luego las mantas que tenía en las manos.
Ahí estaba. Sin disimulo. Sin palabras cuidadosamente elegidas. Simplemente una celebración abierta. Ella pensó que la transferencia se había realizado, pensó que yo seguía siendo la hermana menor sentimental, demasiado sumida en el dolor como para darme cuenta de lo que había hecho. Inmediatamente después llegó un segundo mensaje: una foto de Brooke y su esposo, Derek, sonriendo con gafas de sol a la salida del aeropuerto, con dos maletas de diseño enormes y bebidas en las manos.
Sonreí.
Entonces dije en voz alta a la habitación vacía: «Menos mal que vacié la cuenta anoche».
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