—Es tu regalo de bodas —me dijo—. Un millón de pesos y una camioneta.
Sonreí nerviosamente y le devolví el sobre.
—No necesito nada de eso. Contigo, ya he ganado.
Entonces me miró de una manera extraña. Triste. Como si estuviera a punto de romperse.
—Hijo… quiero decir, Efraín… antes de que esto vaya a más, tengo que decirte algo.
Sentí un escalofrío.
Celia se quitó lentamente el chal. Y cuando mi mirada se posó en su hombro izquierdo, me quedé paralizado.
Tenía una luna oscura y redonda con un borde irregular.
Igual.
En el mismo lugar.
La misma marca que mi madre siempre había tenido en la clavícula.
Levanté la mano, temblando.
—Esa marca… ¿por qué la tienes?
Celia cerró los ojos y dio un paso atrás.
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