—De acuerdo. La tendré lista antes de la cena.
—Mantente disponible hasta medianoche.
—Ya he liberado mi agenda.
Ese era Martin.
Había manejado los asuntos de Hartwell durante once años. Usaba corbatas grises, enviaba correos electrónicos precisos y poseía la rara virtud profesional de nunca fingir que la sorpresa era una forma de compasión.
Cuando colgué, me quedé en el dormitorio sosteniendo el teléfono un segundo más de lo necesario.
Sobre la cómoda estaba la tarjeta que había redactado para Daniel la noche anterior y que luego decidí no usar.
Había escrito tres frases, la había roto y la había tirado.
Ahora solo quedaban las marcas de la página.
La gala se celebró en el atrio de la Torre Meridian.
Eso me divirtió más de lo que debería.
El edificio se alzaba sobre un terreno que Hartwell había vendido a la ciudad quince años antes, durante una fase de reurbanización que había convertido la mitad del paseo marítimo en un lugar de moda y la otra mitad en inaccesible. Mi abuelo solía decir que el bien común y el interés personal a menudo iban de la mano.
Al entrar en el atrio, el ambiente olía a abrigos de lana, champán, piedra pulida y perfumes caros que intentaban con ahínco florecer en el aire invernal. La luz del techo de cristal bañaba a la multitud con un dorado favorecedor. Había concejales cerca de la barra, promotores inmobiliarios cerca del muro de patrocinadores, estudiantes de arquitectura fingiendo no mirar fijamente los nombres famosos y una fila de camareros que llevaban bandejas de tartar de atún, como pequeños actos de fe.
Un fondo de becas asociado al Consejo de Diseño de Portland llevaba años financiado por la Fundación Cívica Hartwell.
Nuestro nombre estaba impreso, como siempre, en letra pequeña en la parte posterior del programa de la noche.
Nadie miraba esa parte a menos que tuviera un motivo para hacerlo.
Tomé un programa de la mesa de recepción, lo doblé una vez y lo guardé en mi bolso de mano.
Daniel me encontró cerca de la entrada.
Por un breve e ingenuo segundo, mi cuerpo reaccionó a él como siempre. Alivio. Reconocimiento. Una familiaridad tan profunda que superó mis límites.
Se inclinó y me besó la mejilla.
«Estás preciosa», dijo.
Olía a cedro y almidón y, debajo de ambos, a algo sutilmente floral que...
No era mío.
—Gracias —dije—. Felicidades.
Su sonrisa era amplia, juvenil y genuinamente feliz.
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