La pobre camarera notó el punto rojo en el pecho del jefe de la mafia y fue la primera en actuar.

Incluso sin leer las noticias, todos conocían ese nombre. Con apenas treinta y cuatro años, controlaba un imperio disfrazado de negocios legítimos: logística, construcción, seguridad… y asuntos mucho más oscuros que nadie se atrevía a mencionar en voz alta.

No parecía un criminal.

Parecía un miembro de la realeza criado para destruir.

Impecablemente vestido, de mirada penetrante y sereno, se sentó frente a la ciudad azotada por la lluvia, flanqueado por sus hombres: Elías, corpulento y silencioso, y Nicolás Varela, elegante pero inquietante.

Mia se acercó con cautela.

—Agua mineral —ordenó Nicolás sin siquiera mirarla—. Y abre el Barolo de 1998.

—Sí, señor.

Gabriel no se giró. Contempló la ciudad como si le debiera respuestas.

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