Era un número desconocido. Al otro lado de la línea, una voz masculina habló con tono burlón y repitió varias veces:
—“Escándalo de ADN… escándalo de ADN…”
Luego colgó.
Tardé unos segundos en entender quién podía estar detrás de esa llamada. En los últimos días los sobrinos de Don Raúl habían estado haciendo todo lo posible por desacreditarnos, así que no era difícil imaginar que alguno de ellos estuviera intentando intimidarme.
Pero aun así, esas palabras se quedaron resonando en mi cabeza toda la noche.
Mi nombre es Lara Méndez, tengo 29 años, y desde hacía meses el barrio entero me miraba con curiosidad… y también con juicio.
Porque yo me había casado con un hombre de 80 años.
El vecino que todos respetaban
Don Raúl Hernández vivía al lado de mi pequeño departamento mucho antes de que yo llegara al barrio.
Era uno de esos hombres mayores que todos respetaban.
Siempre saludaba a los vecinos por su nombre, arreglaba cerraduras rotas o bisagras sueltas sin cobrar nada, y si alguien insistía en pagarle, él solo aceptaba una taza de café.
Su casa no era grande ni lujosa, pero estaba llena de vida.
Tenía un pequeño patio con buganvilias trepando por las paredes, un limonero torcido que daba sombra en verano y un viejo banco de hierro donde Don Raúl se sentaba cada tarde a leer.
Era un lugar lleno de recuerdos.
Pero también era un lugar que otros querían quitarle.
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