Lo miré fijamente durante un minuto entero.
«No», susurré. «Es imposible».
Aun así, preparé el té que nunca le gustó, porque eso es exactamente lo que ella habría hecho.
Tetera al fuego. Dos tazas servidas. Aunque una de nosotras ya no estaba.
Finalmente abrí el sobre.
«Te vas a arruinar los dientes, cariño», solía regañarme cada vez que le ponía demasiado azúcar.
«A ti también te gusta dulce», le respondía bromeando.
«Eso no significa que esté equivocada», contestaba, ofendida pero sonriendo.
La tetera silbó. Serví el agua. Me senté. Y entonces leí.
Sus palabras me impactaron más que cualquier elogio fúnebre.
En un instante, volví a tener seis años.
«Mi niña», comenzaba la carta.
«Si estás leyendo esto, mi corazón testarudo finalmente se ha rendido. Siento dejarte sola... otra vez».
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