Tenía treinta y dos años cuando descubrí que nunca había sido realmente huérfana. Para entonces, creía haber enterrado ya a tres personas: mi madre, mi padre y, más tarde, mi abuela. Al menos, esa era la historia con la que había vivido.
La carta llegó tres días después de su funeral.
La cocina seguía igual.
La misma mesa desconchada.
El mismo suelo de vinilo anticuado.
La misma silla vacía, con su cárdigan aún colgado del respaldo, como si pudiera volver en cualquier momento.
El aire estaba impregnado de polvo y un ligero aroma a canela, como si la casa misma intentara no olvidarla.
Llené la tetera y preparé dos tazas, por costumbre.
El sobre estaba frente a mí, con mi nombre escrito a mano en el anverso.
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