Pequeña. El pelo recogido en un moño gris. Un abrigo marrón que olía a aire frío y a detergente.
Se arrodilló para que estuviéramos a su altura.
«Hola, pequeña», dijo suavemente. «¿Estás lista para venir a casa conmigo?»
«¿Dónde es eso?», pregunté.
«Conmigo», respondió. «Eso es lo único que importa».
Esa primera noche, preparó tortitas para cenar.
Papel pintado despegándose. Montones de libros por todas partes. El aroma a canela, papel viejo y detergente impregnaba todo.
El suelo crujía en tres puntos exactos.
“Los panqueques son para emergencias”, dijo, volteando uno torpemente. “Y esto definitivamente cuenta”.
Me reí, aunque me dolía la garganta.
Así empezamos.
La vida con la abuela era sencilla pero plena.
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