—No importa —dije.
Metí la mano en mi bolso manchado de vino y saqué un sobre blanco, preparado hacía semanas, esperando el momento oportuno.
Lo tiré a los pies de Grant.
—¿Qué es esto? —graznó.
—Los papeles del divorcio —dije—. Una orden de alejamiento. Y una orden de desalojo. La casa está a mi nombre, Grant. Mi empresa fantasma tiene la escritura. Tienes veinticuatro horas.
Grant se desplomó de rodillas. Sin trabajo. Sin coche. Sin casa. Sin ilusión.
—Por favor —lloró—. No tengo nada.
—No te voy a dejar sin nada —dije, abriendo la puerta de la limusina—. Te dejo con tu orgullo. Eso es lo que protegiste esta noche. Espero que te mantenga caliente.
Me deslicé dentro del coche.
—¡Celine! —gritó Brooke—. ¿Cómo se supone que vamos a llegar a casa? ¡Se llevaron las llaves!
Bajé la ventanilla a medias.
—He oído que el autobús funciona hasta medianoche —dije—. O puedes caminar. Te dará tiempo a pensar en el precio del vino tinto.
Subí la ventanilla.
Mientras el coche arrancaba, los vi encogerse bajo una farola parpadeante: dos siluetas que se difuminaban en la oscuridad hasta desaparecer.
El nuevo jefe
Tres meses después
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