Susan me miró, y algo en su expresión se quebró. Entonces rompió a llorar.
Cuando intenté tomarle las manos, las apartó bruscamente.
—¡No puedes hacer eso! —gritó—. Me abandonaste. No me quisiste. Ya no puedes ser mi madre. Vete.
Susan subió corriendo las escaleras.
La puerta de su habitación se cerró de golpe con tanta fuerza que hizo temblar el marco, y Chris y yo nos quedamos allí, en el silencio que dejó tras de sí.
Durante mucho tiempo, ninguno de los dos habló.
Los días que siguieron fueron los más fríos que jamás había vivido.
Susan evitó mi mirada durante el desayuno. Sus respuestas se redujeron a palabras sueltas, y en cuanto terminó la cena, desapareció en su habitación.
Chris se movía por la casa como si estuviera en piloto automático. Su mente parecía estar en algún lugar inalcanzable para mí.
No discutí ni me defendí porque comprendía su dolor. Simplemente seguí estando ahí.
A la mañana siguiente, preparé el almuerzo que más le gustaba a Susan: sopa de pollo con estrellitas de pasta. Tostadas de canela, las mismas que me había pedido una vez cuando se quedó en casa enferma.
Le metí una nota en la mochila:
“Que tengas un buen día. Estoy orgullosa de ti. No me rindo. :)”
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