Los castillos de cartón que tanto le gustaba construir permanecían apilados en un rincón del garaje, intactos.
En lugar de correr por el pasillo o hablar sin parar sobre la próxima aventura imaginaria que planeaba crear, pasaba largos ratos sentado en silencio cerca de la ventana de la sala, mirando hacia la calle como si estuviera demasiado cansado incluso para explicar lo que sentía.
El silencio que se instaló en nuestra casa era extraño y pesado, y aunque intenté convencerme de que simplemente necesitaba unos días para recuperarse del virus que se había colado en su organismo, una preocupación silenciosa comenzó a crecer en mi interior.
Era el tipo de preocupación que los padres reconocen de inmediato, pero que rara vez se atreven a expresar en voz alta.
La primera visita al hospital
A mediados de la segunda semana, decidí que ya no bastaba con adivinar.
Una tarde lluviosa de martes, llevé a Mason al hospital local, un edificio moderno con amplias puertas de cristal y brillantes luces fluorescentes que siempre olían ligeramente a desinfectante y limpiador de suelos. El médico que lo examinó era un hombre tranquilo de unos cuarenta años que escuchó atentamente mientras Mason describía el dolor de estómago y las náuseas recurrentes.
Tras palpar suavemente el abdomen de Mason y hacerle varias preguntas de rutina, se recostó en su silla y habló con tono tranquilizador.
"Parece una infección digestiva", explicó. "Es muy común en niños de su edad".
Le recetó medicamentos y nos dijo que volviéramos si los síntomas no mejoraban.
Por un instante, sentí un alivio tan repentino que casi me reí de la tensión liberada.
Pero ese alivio duró solo unos días.
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