Seis meses después de la muerte de mi hijo mayor, Noah subió al coche después del jardín de infancia y sonrió.
“Mamá, Ethan vino a verme”.
Ethan había fallecido hacía medio año.
Mantuve la compostura. “¿Quieres decir que estabas pensando en él?”.
“No”, dijo Noah con seriedad. “Estaba en el colegio. Me dijo que dejaras de llorar”.
Aquellas palabras me golpearon como un jarro de agua fría. Ethan tenía ocho años cuando ocurrió el accidente. Mark lo llevaba a fútbol cuando un camión cruzó la línea amarilla. Mark sobrevivió. Ethan no. Nunca me permitieron identificar el cuerpo. Dijeron que era “demasiado frágil”.
Esa noche, le conté a Mark lo que Noah me había dicho.
“Los niños dicen cosas”, murmuró. “Quizás es su forma de sobrellevarlo”.
Pero algo en mi pecho no me dejaba en paz.
Ese fin de semana, llevé a Noah al cementerio de margaritas blancas. Se quedó rígido frente a la lápida de Ethan.
—Mamá… no está —susurró.
—¿Qué quieres decir? —pregunté.
—Me dijo que no estaba ahí.
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