«Tienes 36 horas», dijo, sirviendo vino con indiferencia a media mañana. «Esta casa es mía ahora. No te quiero a ti ni a tus... bastardos aquí».
Se me revolvió el estómago. «Veronica, doy a luz en dos semanas. ¿Adónde se supone que voy a ir?».
Se encogió de hombros. «¿Motel? ¿Albergue? No es mi problema. Pero no te vas a quedar aquí. No voy a criar a los hijos de otra persona bajo mi techo».
Me incorporé, agarrándome a la encimera. «Papá nunca lo habría permitido».
Sus labios se curvaron en una sonrisa cruel. «Papá no está. Estoy yo».
Entonces agarró su teléfono. —¿Mike? Sí. Ven. Tenemos un problema.
Así fue como supe de Mike, su novio, un hombre bronceado y arrogante que entró una hora después con aires de grandeza, como si ya fuera dueño de todo.
—Rompe la puerta —le dijo Verónica con ligereza, señalando la habitación de invitados—. Ella no pertenece aquí.
Llamé a la policía. Me temblaba la voz, pero logré decir: —Mi madrastra está intentando echarme. Tengo 38 semanas de embarazo. Por favor, envíen a alguien.
Llegaron rápidamente y detuvieron a Mike antes de que pudiera tocar nada. Pero comprendí la verdad: no podía quedarme allí. Sin trabajo, sin ahorros, sin Ethan... no tenía a dónde ir.
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