El tintineo del metal. Estaba probando la vieja llave. Un suspiro de fastidio. Luego, la voz del Sr. Henderson desde el vestíbulo:
"¿Señora? ¿Puedo ayudarla?" "Lleva un rato probando esa cerradura".
“Oh, está bien”, respondió con voz tensa y educada. “Solo estoy entrando a casa de mi hija”.
“Lo siento”, respondió el Sr. Henderson, “pero no hay ningún titular de llaves autorizado registrado para este apartamento. El reglamento exige que las visitas sean anunciadas. Si intenta entrar sin permiso, tengo que pedirle que se retire”.
“¡Soy su madre!”, alzó la voz.
“Eso no cambia el reglamento, señora. Por favor, retírese”.
Golpeó con fuerza.
“¡Debbie! ¡Abre la puerta!”
La abrí.
Se quedó allí, con las mejillas sonrojadas, con el aspecto de una adolescente sorprendida rompiendo el toque de queda. El Sr. Henderson estaba detrás de ella, con los brazos cruzados.
“¿Estás bien, Debbie?”, preguntó.
“Sí”, dije. “Está aquí porque la invité. Pero tenías razón en estar alerta, Sr. Henderson. Gracias”.
## La Confrontación
Pasó junto a mí. Su mirada se dirigió a las cajas, luego al "Aviso de Salida" sobre la mesa. Palideció.
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