Siempre había asumido que mi madre y yo éramos el mundo entero la una para la otra, hasta que su testamento contó una historia diferente. Y no fue hasta que descubrí una carta escondida en su habitación que la verdad empezó a desentrañarme poco a poco.
Amaba a mi madre con fervor. Pero nunca tuve padre.
De niña, cuando llegaba el Día del Padre, me sentía fuera de lugar.
Mi madre, Margaret, decía: «Siempre hemos sido tú y yo, Claire. Con eso basta».
Lo aceptaba. O al menos me convencía de ello.
Lo difícil era que siempre parecía emocionalmente inalcanzable. Me proveía y se aseguraba de que no me faltara nada material. Sin embargo, nunca me abrazaba, y cuando lloraba, me daba una suave palmadita en el hombro en lugar de abrazarme.
Cuando tenía siete años, solía quedarme en su puerta por las noches.
«¿Mamá?», preguntaba en voz baja.
«¿Sí?»
"¿Puedo dormir en tu cama esta noche?"
Me respondía: "Ya eres grande, Claire. Estarás bien en tu habitación".
Asentía y me marchaba, fingiendo que no me dolía.
Casi nunca asistía a mis funciones escolares. Más tarde, lo justificaba como una migraña. Nunca nos sentábamos a charlar largo y tendido sobre la vida o sobre chicos tomando té. Pero cuando me gradué de la universidad, apareció.
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