Hubo un breve silencio. "Llevaba más de un año en tratamiento."
Más de un año. No tenía ni idea. Nunca había mencionado citas, diagnósticos ni miedo.
¿Cómo pudo ocultármelo?
Volví a la mañana siguiente.
El funeral fue modesto.
Unos cuantos vecinos, algunos parientes lejanos y Elena, la ama de llaves de mi madre.
Elena había estado conmigo desde que tengo memoria. Trabajaba tres días a la semana cuando yo era joven y se convirtió en una empleada a tiempo completo después de que me mudé. Cocinaba, limpiaba y se encargaba de las reparaciones.
Durante el servicio, me quedé junto al ataúd, susurrando una y otra vez: "¿Por qué no me dejaste estar ahí para ti?".
Después, nos reunimos en la oficina de Harold para la lectura del testamento.
Harold se aclaró la garganta. "La herencia se transferirá íntegramente a Elena".
Las palabras quedaron flotando en el aire.
Parpadeé. "¿Disculpa?".
Lo repitió con cuidado.
Me zumbaban los oídos. "Tiene que haber un error. Soy su hija".
Harold negó con la cabeza.
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