Durante ese tiempo, vendí el apartamento y me mudé a una casa más pequeña.
Más pequeña, más brillante, más mía. Volví a trabajar a tiempo parcial. Empecé terapia. Aprendí a pedir ayuda… a personas que realmente querían dármela.
Un día, llegó una carta. Escrita a mano. De mi padre.
No pedía dinero. No pedía nada. Solo decía:
“Fracasé como padre. No te protegí cuando debía. Si alguna vez quieres hablar, aquí estaré. Si no, te deseo paz”.
Lloré. No de rabia. Sino de cerrar un ciclo.
Respondí semanas después. Solo una página. Sin reproches. Sin promesas.
“Te perdono. Pero necesito espacio para recuperarme”.
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