Lunes.
Tres días.
Tres días para dejar la tierra que había construido a partir de maleza y una fe inquebrantable.
Tom Murphy salió entonces de la tienda de piensos, secándose las manos con un trapo. Había estado allí el día que compré mi primer saco de pienso, veinte años atrás, con los ojos hundidos por el funeral de mi padre y aterrorizada por la tierra que acababa de comprar con su seguro de vida. Todos decían que no valía nada.
Tom no se rió.
“¿Todo bien, Lily?”, preguntó, alternando la mirada entre la sonrisa de Lisa y el polvo de grano en mis brazos.
“Todo bien, Tom”, dije, dejando el saco con cuidado.
Lisa le tendió los papeles. “Cinco dólares. Transferencia legal. Firmado y archivado.”
Tom los tomó a regañadientes. Frunció el ceño. Había visto mucho papeleo en su vida. También había visto a muchos actores malos.
En el Mercedes, la mano de Samuel se cernía sobre la manija de la puerta. Por un segundo, pensé que saldría, que encontraría el valor para mirarme. Entonces su mano volvió a caer sobre su regazo.
Dieciocho años de matrimonio, y él eligió cristales tintados en lugar de la honestidad.
Sonó el teléfono de Lisa. Contestó con una risita que no pertenecía a una mujer adulta que estaba a punto de entrar en la vida de otra mujer como si fuera una liquidación.
«Sí, cariño. Se lo digo ahora mismo», dijo, y me tendió el teléfono. «Samuel quiere hablar contigo».
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