Llevé a Elena a la cocina y, tras abrir el refrigerador, mis dedos rozaron el metal frío. Saqué la vieja lata de café envuelta en plástico.
Dentro estaban los documentos importantes.
La escritura original, a mi nombre únicamente. Recibos de cada cerca, cada pozo, cada construcción que tenía.
Mejorado. Registros de cría que documentaban veinte años de trabajo minucioso. Y un recibo de hotel que había encontrado tres semanas antes en el bolsillo de la chaqueta de Samuel.
Hotel Riverside. Champán. Servicio de habitaciones para dos.
Con una nota.
¡Qué ganas tengo de que llegue nuestro nuevo comienzo!
L
—Lo sabías —dijo Elena en voz baja.
—Lo sospechaba —respondí, mientras volvía a guardar el recibo en la lata—. Pero la sospecha no es prueba.
Mi teléfono vibró. Era la hermana de Samuel. Margaret.
—Lily —dijo en cuanto contesté—. He estado intentando advertirte. Ha estado preguntando sobre derecho inmobiliario. Escrituras. Cree que, como se encargó de los impuestos, es dueño de algo. Le dije que no funciona así, pero necesitas un abogado. Ahora mismo.
Después de la llamada, me senté a la mesa de la cocina donde le había servido el desayuno a Samuel esa misma mañana. Elena estaba sentada frente a mí, silenciosa e impasible.
—Marcus Fitzgerald —dije. “Él se encargó de la herencia de mi padre.”
Mientras Elena lo llamaba, yo recorría la casa lentamente. Las paredes las había pintado yo. Los pisos los había restaurado yo misma. Nuestra foto de boda aún colgaba en la sala, el viejo granero detrás de nosotros, medio derrumbado entonces. Samuel se veía sincero en esa foto.
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