Cuatro semanas después de enterrarla, Paul apareció en mi apartamento. Estábamos de pie en mi pequeña cocina mientras la cafetera burbujeaba detrás de nosotros. No dejaba de pasarse la mano por el pelo, un tic nervioso que conocía desde los doce años.
«Hay algo que necesito contarte», dijo. «Antes de que lo oigas en otro sitio».
Sentí un nudo en el estómago. —¿Qué pasa?
Exhaló. —Linda y yo hemos decidido casarnos.
Las palabras no tenían sentido, como si pertenecieran a otro idioma.
—¿Casarse? —pregunté.
—Sí.
—¿Entre nosotros?
—Sí.
—Mi madre murió hace veintiocho días —dije—.
—Sé que parece repentino…
—¿Repentino? —espeté—. Era la mejor amiga de mamá. Tú eras su marido.
—Yo era su marido —me corrigió.
Sentí un escalofrío.
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