Mi madre llevaba menos de un mes fallecida cuando mi padrastro me dijo que planeaba casarse con su mejor amiga. Eso casi me destrozó. Pero lo que realmente me devastó llegó después, cuando descubrí lo que habían estado ocultando todo este tiempo. Y lo que hice a continuación fue algo que jamás esperaron.
La casa aún conservaba el aroma de mi madre.
Sus gafas de lectura descansaban sobre la mesa de centro, junto a un marcapáginas que jamás volvería a mover. La manta que había tejido a ganchillo estaba doblada sobre el respaldo de su silla. El aire aún conservaba el tenue aroma de su aceite de romero. Sus zapatillas estaban ordenadas junto a la cama. La taza que usaba cada mañana seguía en el escurridor, intacta, porque yo no era capaz de guardarla.
El cáncer la había consumido lentamente durante ocho meses. Primero su energía, luego su cabello, luego su capacidad para fingir que todo estaba bien cuando ambos sabíamos que no era así. Algunos días sonreía y me contaba historias de antes de que yo naciera. Otros días simplemente miraba por la ventana, con la mente perdida en algún lugar que yo no podía comprender.
Casi al final, se disculpaba constantemente por estar cansada, por necesitar ayuda, por vivir en un cuerpo que la estaba abandonando. Yo le tomaba la mano y le rogaba que parara, pero no podía.
Paul, mi padrastro, estuvo ahí en todo momento. También Linda, la mejor amiga de mamá desde la universidad. Coordinaban sus horarios, se turnaban para cuidarla, traían la compra cuando yo estaba demasiado agotada para salir de casa.
«Somos un equipo», solía decir Linda, apretándome el hombro. «Tu mamá no está luchando sola».
Pero al final, mi mamá estaba sola de maneras que aún no comprendía.
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