Eso explicaba la urgencia nocturna.
No era amor. No era unidad familiar. No era un deseo de incluirme.
Control de riesgos.
Mi padre bajó la voz. "Solo sé amable".
"Siempre soy amable". Mi madre se rió. —No, no lo eres. Crees que por ser abogada todo el mundo quiere tu opinión.
—Soy fiscal.
—Eso es peor —espetó.
Ahí estaba de nuevo. El mito familiar. Yo era difícil porque sabía cosas. Grant era encantador porque se mantenía al margen de las consecuencias.
—¿De qué se supone que debo callarme? —pregunté.
Ninguno de los dos respondió de inmediato, y eso me dijo más que cualquier explicación.
Entonces papá dijo: —No hables de trabajo. No hables de política. No hables del pasado. Y si el juez te pregunta a qué te dedicas, sé breve.
Fácil.
La palabra que mi madre siempre usaba cuando quería que me callara.
—Entendido —dije.
Papá pareció aliviado. —Bien.
Luego colgó.
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