“Tienen treinta días para irse”, les dije.
Por primera vez, no supieron qué decir.
El juicio duró casi un año. Mi padre perdió su empresa. Mi madrastra vendió sus joyas. Las mentiras de mi hermanastra se desmoronaron.
La casa fue restaurada.
Mi habitación volvió a ser mía. Las fotos de mi madre llenaban las paredes. Sus cartas estaban junto a la ventana, bañadas por la luz del sol.
Un año después, estaba de nuevo en la Puerta 23.
Esta vez, tenía un boleto.
Florencia.
Pagado con lo que mi madre me había dejado.
Por primera vez en mi vida, no pedía un lugar donde vivir.
Ya tenía uno.
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