En el Hospital General Mercy, todo se desarrolló en fragmentos vívidos y abruptos: puertas automáticas que se abrían, enfermeras gritando números, ruedas de la camilla chirriando, el penetrante olor a antiséptico impregnando el aire. Corrí junto a la camilla de Sophie hasta que alguien me detuvo con suavidad pero con firmeza.
«Señora, tiene que esperar aquí», dijo una enfermera, guiándome a una pequeña sala familiar que olía ligeramente a café viejo y sábanas recién lavadas.
Tenía las manos pegajosas por la saliva de mi hija y mi propio sudor. No podía dejar de mirarlas como si fueran de otra persona. Mi teléfono tembló cuando llamé a Ryan.
Contestó al segundo timbrazo. —¿Em? Estoy en una reunión… —Sophie —balbuceé—. Está en el Hospital General Mercy. No respiraba. Tu madre… Ryan, la ató a la cama.
Silencio. Luego, un sonido como si le hubieran sacado el aire de un golpe. —¿Qué?
—Dijo que la "arregló" porque Sophie se mueve. Ryan, por favor. Ven ahora mismo.
No hizo más preguntas. —Voy para allá —dijo, y colgó.
Veinte minutos después, Linda entró en el hospital como si perteneciera a ese lugar: el abrigo abotonado con esmero, el pelo en su sitio, el rostro con una expresión de indignación e incredulidad. Como si el cuerpo inconsciente de Sophie en urgencias fuera solo un inconveniente creado para avergonzarla.
—Esto es ridículo —murmuró, sentándose frente a mí—. Los bebés lloran. Se agitan. Manipulan. Ustedes, las madres jóvenes, los dejan hacer lo que quieran en casa.
Me levanté tan rápido que mi silla arrastró ruidosamente. —Ni se te ocurra hablar así de ella.
Linda entrecerró los ojos. —Crié a dos hijos. Y les fue bien.
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