No me quedé a comprobar si estaba inconsciente. Salí corriendo de la habitación, hacia el pasillo.
Allí, en el salón, de pie sobre los restos de la ventana delantera que acababa de romper con un ladrillo, estaba Lily.
Pero no estaba sola. Detrás de ella estaban Leo, Sarah y otros dos chicos que no conocía. Todos llevaban máscaras de esquí, pero reconocí sus ropas. Y todos llevaban bates de béisbol, barras de hierro… y Lily, en el centro, empuñaba la pistola que había visto en la foto.
Me detuve en seco al final del pasillo.
Lily me vio. Sus ojos se abrieron de par en par detrás de la máscara, que se había subido a la frente. La pistola apuntaba vagamente hacia el suelo, pero su dedo estaba cerca del gatillo.
—¿Mamá? —dijo. Su voz volvió a ser la de una niña, llena de confusión y pánico real—. ¿Qué haces aquí?
Detrás de mí, escuché al hombre del 42 gemir y tratar de levantarse.
—Lily… —empecé, con la voz quebrada, levantando las manos—. Ese hombre… él tiene fotos. Él dice que tú…
Lily miró por encima de mi hombro, hacia la puerta de la oficina donde el hombre estaba apareciendo, con sangre bajando por su cara.
La expresión de Lily cambió en un instante. La confusión desapareció. La niña desapareció. La frialdad regresó, más intensa que nunca.
Levantó el arma. No me apuntó a mí. Apuntó por encima de mi hombro, directamente a la cabeza del vecino.
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