—Yo no le he hecho nada, Olivia. Solo estoy documentando el proceso. No soy el creador. Soy el observador.
—¿Observador de qué? ¡Aléjese!
El hombre dio un paso hacia dentro, cerrando parcialmente la puerta detrás de él.
—De la evolución. Su hija es especial. Muy especial. Tiene una capacidad innata para la disociación moral que no habíamos visto en décadas. Es perfecta para el programa.
—¡Es una niña! —grité.
—Era una niña —corrigió él—. Ahora es un activo. Y me temo que usted se ha convertido en un pasivo.
Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta.
No esperé a ver qué sacaba. Me lancé hacia él con un grito de pura desesperación, clavando el destornillador hacia su hombro.
El hombre se movió con una velocidad antinatural, esquivando el golpe y agarrando mi muñeca con una fuerza de acero. Me retorció el brazo y el destornillador cayó al suelo. Me empujó contra el escritorio, haciéndome chocar contra el mapa y las notas sobre mi propia muerte.
—No quiero hacerle daño, Olivia —dijo, inmovilizándome—. De verdad que no. Se supone que debe ser Lily quien lo haga. Es parte de su graduación. Si lo hago yo, invalidará los datos.
—¡Está loco! —jadeé, luchando inútilmente contra su agarre.
—Quizás. Pero mire las fotos. Mire a su hija. ¿Ve miedo en sus ojos? ¿Ve remordimiento? No. Ella disfruta del poder. Nosotros solo le dimos un canal para expresarlo.
De repente, un estruendo de cristales rotos vino desde la parte delantera de la casa.
El hombre se tensó, girando la cabeza hacia el pasillo. Su agarre se aflojó por una fracción de segundo.
—¡Policía! —gritó una voz no muy lejana, pero no sonaba como la policía. Sonaba joven. Forzada.
El hombre del 42 frunció el ceño. —¿Qué…?
Aproveché su confusión. Le di un rodillazo en la ingle con todas mis fuerzas. Él gruñó y se dobló. Me solté, agarré una pesada grapadora de metal del escritorio y la estrellé contra su sien.
Cayó al suelo, aturdido, sangrando.
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