Se rió una vez, pensando que estaba bromeando. «Habla en serio».
«Hablo en serio».
Su expresión cambió de inmediato. «Emily, no empieces».
«¿Empezar qué?», pregunté. «Estoy siguiendo tu regla. Yo compro mi comida. Tú compras la tuya».
Me miró fijamente. «Eso fue diferente».
«No», respondí en voz baja. «Fue muy específico».
Se acercó y bajó la voz. —Mi familia llega en seis horas.
—Y tuviste tres semanas para prepararlo.
Por primera vez, el pánico se reflejó en su rostro. Agarró el teléfono y empezó a llamar a restaurantes, pero era fin de semana festivo en nuestra ciudad. Todos los sitios decentes estaban completos, y el catering de última hora era carísimo. Murmuró maldiciones entre dientes, dio vueltas por la cocina y luego me acusó de haberlo avergonzado a propósito.
Lo miré a los ojos. —Tú me avergonzaste primero.
A las cinco, la casa estaba llena. Había coches aparcados en la calle. Su madre trajo el pastel. Sus hermanos llegaron con cerveza. Todos entraron.
Sonriendo, preguntó qué olía tan bien.
Nada olía bien.
Porque no estaba cocinando.
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