Entonces la tía Linda de Ryan abrió la puerta de la cocina, esperando ver bandejas de comida por todas partes. En cambio, vio encimeras impecables, una estufa vacía y un solo plato en el fregadero de mi almuerzo.
El silencio que siguió se extendió por la casa como un apagón repentino.
Y entonces la madre de Ryan se volvió hacia él y le preguntó: "¿Qué está pasando aquí?".
Por un momento nadie dijo nada. Luego todos empezaron a hablar a la vez.
"¿Dónde está la cena?"
"¿Ya trajeron la comida?"
"Ryan, ¿qué pasó?"
Su madre, Bárbara, miró de la cocina vacía a mí y luego a su hijo. "Invitaste a veinte personas", dijo bruscamente. "No me digas que no hay comida".
Ryan forzó una risa que sonó tensa. "Ha habido un malentendido".
"No", dije con calma. —No lo ha hecho.
La habitación volvió a quedar en silencio. Ryan me lanzó una mirada de advertencia, pero ya había terminado de protegerlo de las consecuencias de sus propias palabras.
—Hace unas semanas —dije—, Ryan me dijo, delante de Derek: «De ahora en adelante, cómprate tu propia comida. Deja de vivir a mi costa». Así que eso fue exactamente lo que hice. Me compré mi propia comida. Cociné mis propias comidas. No toqué nada de lo que él pagó, y no gasté mi dinero en alimentar a la gente que él invitó.
Derek, de pie junto a la puerta, parecía profundamente incómodo, pero asintió levemente. —Sí, dijo eso.
La expresión de Barbara se endureció. —Ryan, ¿es verdad?
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