Habían pasado tres semanas, pero el tiempo parecía haberse detenido, como si mi vida se hubiera paralizado mientras el resto del mundo seguía su curso sin mí.
Soy Erin, y a mis cuarenta años, estaba descubriendo lo silenciosa que puede ser una casa cuando la luz que antes la llenaba se apaga de repente. Mis días se confundían, marcados solo por noches de insomnio y mañanas largas y vacías. Me movía por mi casa en piloto automático, haciendo lo mínimo indispensable para parecer funcional, mientras mi corazón permanecía en algún lugar lejano.
Mi hija Lily tenía diez años. Brillante, curiosa e infinitamente bondadosa, tenía la habilidad de hacer que los momentos cotidianos parecieran importantes. Una mañana lluviosa de sábado lo cambió todo para nuestra familia, dejando un silencio demasiado pesado para soportar.
No suelo hablar de lo que pasó. Incluso ahora, me parece irreal. Pero para entender lo que siguió, hay que entender el estado en el que me encontraba. Sobrevivía, no vivía. Respiraba, pero apenas.
La casa se sentía mal sin ella. Demasiado silenciosa. Demasiado ordenada. Demasiado vacía.
La habitación de Lily permanecía intacta. Sus materiales de arte seguían esparcidos sobre el escritorio, con crayones rodando cerca de un girasol a medio pintar que nunca terminó. Su lámpara rosa seguía enchufada, brillando suavemente por la noche, como si esperara su regreso. Me detenía en el pasillo, frente a su puerta, casi esperando que saliera de repente y me asustara como solía hacerlo.
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