Pero funcionó.
Juan estudió. Fue bueno para los números, para la computadora, para todo lo que a mí me parecía otro idioma. Terminó la preparatoria, entró a la universidad y el día que lo vi recibir su título sentí que todo el dolor de la espalda, las manos partidas por el jabón, las jornadas interminables, todo valía la pena. Yo misma me convencí de eso. Las madres somos expertas en hacernos creer que el sacrificio tiene sentido si los hijos sonríen.
Mientras él estudiaba, yo seguía ahorrando. Había algo que quería antes de morirme: una casa propia. No lujosa. No grande. Mía. Un sitio donde nadie pudiera correrme, donde cada pared respondiera a mi esfuerzo y cada llave fuera una prueba de que una viuda con un comal también podía vencer al mundo.
La encontré después de casi veinte años.
Era una casa sencilla, de tres recámaras, dos baños, un pequeño patio y una bugambilia en la entrada. Nada de otro planeta. Pero cuando vi el anuncio clavado en una reja oxidada sentí que el corazón me daba un golpe en el pecho. Fui a verla sola, sin decirle a nadie. Caminé por las habitaciones vacías, toqué el marco de las puertas, abrí la llave de la cocina, me asomé al patio. Imaginé mis cazuelas guardadas ahí, mis fotos en la sala, una mesa donde pudiéramos cenar sin apretarnos.
Tenía exactamente lo suficiente.
Firmé las escrituras con la mano temblorosa. Nunca olvidaré el momento en que el notario dijo mi nombre completo y luego la frase “propietaria única”. Propietaria. Única. Nadie me había llamado así en la vida. Salí con una carpeta azul pegada al pecho y caminé hasta la casa ya vacía. Entré sola. Cerré la puerta. Me senté en el suelo de la sala y lloré como no había llorado ni cuando murió Roberto. Porque aquella vez lloré por lo perdido. Esa tarde lloré por lo ganado.
La casa era mía.
O eso creí.
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