—Hija mía… ¿qué ha pasado?
Rosa, temblando, le entregó la carta. El sacerdote la abrió con cuidado. La letra era nerviosa, pero inconfundible.
“Si alguien encuentra esto, que sepa que mi hijo se llama Tomás. No confíes en Ramón. Si no regreso, busca a mi hermana Rosa en Ronda. Ella sabrá qué hacer.”
El silencio llenó la iglesia. Rosa cayó de rodillas y lloró como si llorara por cinco años de ausencia de golpe.
—Tu hermana confió en ti incluso antes de desaparecer —dijo el padre Miguel, poniéndole una mano en el hombro—. Ahora ese niño está en tus manos.
Rosa levantó la vista. En sus ojos no quedaba duda.
—Lo protegeré aunque me cueste todo.
Corrió de vuelta a casa de doña Teresa con el corazón a golpes. La puerta estaba entreabierta. Entró… y el mundo se le vació. La manta de Tomás yacía en el suelo. La ventana abierta. Y una nota con letra tosca: “Si lo quieres de vuelta, ven sola al puente al anochecer.”
Rosa apretó la carta de Alma contra el pecho y sintió que se rompía por dentro, pero no se permitió caer. Afuera, el río rugía, oscuro, bajo el viejo puente de piedra.
El cielo se cubrió de nubes negras cuando salió hacia el puente. La lluvia la azotaba como si quisiera detenerla. A cada paso repetía el nombre de Tomás, como una oración.
En el puente, entre bruma y trueno, Ramón esperaba sujetando al niño del brazo. Tomás estaba pálido, pero sus ojos buscaban a Rosa con una confianza que le partió el alma.
—Has venido —dijo Ramón.
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