La niña apenas se movía.
No tendría más de seis años. Su cabeza colgaba en un ángulo antinatural mientras el perro la arrastraba, paso a paso, negándose a soltarla hasta llegar al centro de la sala de espera. Solo entonces la soltó, e inmediatamente se colocó sobre su pequeño cuerpo, protegiéndola como un escudo humano.
—¡Dios mío! —susurró la enfermera Allison a mi lado. —No respira.
Frank buscó su radio, pero dudó un instante, y su mano se desvió hacia la pistola eléctrica que llevaba en el cinturón. —Doctor… esa cosa parece peligrosa.
—La está protegiendo —dije, ya en movimiento—. Guárdala.
El perro emitió un gruñido bajo y constante —no una amenaza, sino una advertencia— y me detuve a unos metros de distancia, con las manos en alto y el corazón latiéndome con fuerza.
—Tranquila —dije en voz baja, sorprendida por la calma que sonaba mi voz—. Lo hiciste bien. Déjanos ayudarla.
Durante un largo instante, el perro me miró fijamente, como si sopesara algo mucho más profundo que el instinto. Luego emitió un sonido que aún resuena en mi memoria: un gemido quebrado, lleno de miedo más que de agresividad, y se apartó antes de desplomarse en el suelo.
—¡Código Azul, pediátrico! —grité—. ¡Traigan una camilla, ahora mismo!
Nos movimos rápido. La niña estaba helada, peligrosamente fría. Sus labios estaban azulados, su pulso débil pero presente. Al levantarla, el perro se puso de pie con dificultad a pesar de cojear visiblemente, manteniéndose pegado a la camilla como si temiera que desapareciéramos.
—Estás sangrando —dijo Allison, señalándolo.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
