Seguí su mirada, con el estómago revuelto. La sangre empapaba su hombro izquierdo, oscura sobre su pelaje apelmazado por la lluvia.
—Se queda —dije cuando Frank empezó a protestar—. No me importa lo que diga el protocolo.
En la Sala de Traumatología Uno, la habitación se llenó de movimiento y sonido: vías intravenosas que se colocaban con un chasquido, monitores que emitían números estridentes que nadie quería ver. Al cortar la chaqueta de la niña, mis manos se congelaron.
Los moretones eran innegables. Humanos. Con forma de dedos. Y alrededor de su muñeca, los restos de una sujeción de plástico, mordisqueados con fuerza desesperada.
—Esto no fue un accidente —susurró Allison.
—No —dije en voz baja. “No lo era.”
Momentos después, el monitor cardíaco dejó de funcionar.
“Comenzando las compresiones”, anuncié, presionando ya, contando en voz baja mientras el sudor corría por mi rostro y los segundos se hacían interminables.
El perro se arrastró hacia mí, apoyando la cabeza en la cama, gimiendo suave y constantemente, como una plegaria.
“Ya le pusieron la epinefrina”, dijo Allison.
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