Una criada colocó un cubierto frente a mí en silencio. Alcancé a ver un atisbo de lástima en sus ojos, rápidamente oculto tras una neutralidad profesional.
Le hice un leve gesto de asentimiento.
Este era el ritual, como pronto descubriría. Durante tres años, las cenas de los Sterling no giraban en torno a la comida. Eran un espectáculo de poder, un recordatorio constante de que yo era la dueña no invitada de la casa.
—Ahora que estamos todos, coman —dijo Arthur.
Dio el primer bocado. Solo entonces Julian dejó el teléfono para comer con una elegancia robótica y ensayada.
No me miró ni una sola vez durante toda la comida.
Era un fantasma en mi propia casa.
Tomé el tenedor, pero la comida me sabía a ceniza. Sentía la garganta cerrada, el estómago revuelto, pero me obligué a comer.
Sabía que esta noche era diferente. La mirada de Arthur era más penetrante esta noche, más definitiva, como la de un juez a punto de dictar sentencia.
Sentí la hoja pendiendo sobre mi cabeza. No pregunté cuándo caería. Simplemente esperé.
—Nora —dijo Arthur, limpiándose la boca con una servilleta de seda tras lo que pareció una eternidad—. Mi estudio. Ahora.
Julian ni se inmutó.
Las pesadas puertas de roble del estudio de Arthur se cerraron tras de mí con un sonido como el de una tumba sellándose.
Arthur se sentó tras su enorme escritorio como un juez a punto de dictar sentencia de muerte. La habitación olía a cuero viejo y puros caros.
Detrás del escritorio colgaban retratos de hombres Sterling de cinco generaciones anteriores. Todos me miraban con la misma mirada fría y escrutadora.
Julian nos siguió al estudio, pero no se sentó. Se apoyó en una estantería llena de primeras ediciones, con la mirada fija en su teléfono.
—Levanta la vista —me espetó Arthur.
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