La mañana antes de la boda de mi hermana, el complejo parecía sacado de una película: rosas blancas trepando por cada arco, personal que pasaba apresuradamente con portapapeles y el aire impregnado del aroma a café y laca.
Yo estaba hecha polvo, con los nervios a flor de piel y el rímel a prueba de agua, envuelta en una bata de satén y aferrada a una funda para ropa como si fuera lo único que me mantenía en pie.
Nuestro chófer para el fin de semana, Marcus Hill, esperaba junto a la acera, al lado de un SUV negro con cristales tintados. Le habían asignado el transporte familiar: eficiente, discreto, el tipo de hombre que hacía su trabajo sin entrometerse en los asuntos de nadie.
Me deslicé en el asiento trasero y empecé a revisar el horario que mi madre me había enviado por mensaje a las 5:42 de la mañana.
Peinado a las 8. Fotos a las 10. Por favor, que no sea complicado.
Marcus arrancó desde la entrada del complejo, me miró por el retrovisor y habló en voz baja.
—Señora —dijo con cuidado—, necesito que se recueste en el asiento trasero y se cubra con esta manta. Necesita escuchar algo.
Parpadeé. —¿Perdón?
—Por favor —añadió en voz baja—. Confíe en mí.
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