Una mujer sentada a mi mesa. Dos tazas de té.
—Papá —dijo—. Perdón por entrar sin avisar.
Era el rostro de Camila.
Golpearon la puerta. Era Julián.
Habló de brotes, de residencias, de “cuidarme”.
No quería ayudarme. Quería controlarme.
Lo cité al día siguiente. Grabé todo. Habló de frenos manipulados, de confusión planificada, de hacerme parecer incapaz.
Entonces tocaron la puerta.
Toc, toc, toc.
—Papá… tengo frío.
La dejé entrar.
—Camila… —susurré.
Ella negó.
—No. Me llamo Valeria.
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