Natalia notó...
Clara evitaba ponerse detrás de la gente. Se colocaba de espaldas a las paredes, como si las esquinas fueran más seguras que el espacio abierto.
A la hora de dormir, Natalia le leía un cuento sobre un zorro que buscaba refugio en invierno. Clara escuchaba sin expresión, pero su respiración cambiaba en ciertos pasajes.
Cuando el zorro era perseguido, Clara se ponía rígida. Cuando le ofrecían calor, apartaba la mirada, como si la amabilidad debiera ser cuestionada.
Al tercer día, Natalia preparó un baño, sin prisas, con calma. Agua tibia. Jabón de lavanda. Una toalla calentada en el radiador.
Clara permanecía inmóvil en el umbral. Natalia mantuvo la voz firme. «Puedes decir basta cuando quieras», le prometió, y lo decía en serio.
Clara asintió una vez y dio un paso adelante como si estuviera a punto de hacer un examen.
Y en ese instante, Natalia sintió una rabia intensa e impotente hacia un mundo que le había enseñado a una niña a temer la ternura.
Natalia ayudó a Clara a quitarse el cárdigan y luego la camisa. Mantuvo la mirada fija en el rostro de la niña, sin permitir que se desviara.
Fue entonces cuando lo notó.
Cerca del omóplato de Clara —tan cerca que podría haber estado oculta por la tela— había una pequeña marca, demasiado precisa para ser accidental. Demasiado intencionada.
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