Elena se estremeció.
—¿Por qué?
—Por no haberlo encontrado. Por creer. Por haberte llorado durante veinte años en lugar de buscarte.
Los labios de Elena temblaron. —Y viví veinte años sin saber que nadie me lloraba.
Estas palabras hicieron que perdiera el último vestigio de autocontrol. Irina rompió a llorar de verdad, agarrándose el pecho como si el dolor fuera físico. Elena se quedó allí un segundo más, luego acortó la distancia bruscamente y la abrazó con fuerza, torpemente, con ambos brazos. No como la hija de la película, sino como una adulta que también había esperado demasiado tiempo sin respuesta.
Artyom apareció en silencio en el umbral de la cocina. Las vio y se quedó paralizado.
Elena levantó la cabeza. Lo miró.
—¿Eres Artyom?
—Sí —respondió con voz ronca—.
—Entonces... eres mi hermano.
Asintió, y una expresión infantil y perdida cruzó su rostro, tan parecida a la de ella. —Eso parece.
Los tres estaban de pie en medio de la cocina, que olía a té del día anterior y a madera vieja, y ninguno sabía cómo hablar correctamente después de veinte años viviendo como extraños. Pero a veces el parentesco no requiere las palabras adecuadas de inmediato. Basta con que la puerta finalmente se abra.
Sexta etapa. La vida al otro lado de las mentiras
Más tarde, sentada a la mesa, Elena contó su historia. Lentamente. Sin autocompasión. Casi secamente, como las personas que tuvieron que hacerse fuertes demasiado pronto.
Fue adoptada en el centro regional. Sus padres adoptivos eran acomodados, inteligentes, pero fríos. No tenían hijos y querían a Elena más por obligación que por afecto. Su madre murió cuando Elena tenía quince años. Su padre, tres años atrás. Antes de morir, admitió que la adopción no había sido del todo honesta y le dio un sobre viejo. Contenía un certificado con una fecha de nacimiento falsa, un trozo de la etiqueta del hospital y una nota: «El verdadero nombre de la madre podría ser Irina».
—Al principio no lo creí —dijo Elena, mirando la taza—. Luego empecé a buscar. Archivos, búsquedas, nombres, fechas. Casi por todas partes… un callejón sin salida. Entonces contacté con Natalya. Ella ya había trabajado en este caso. Y todo cobró sentido.
Irina escuchaba, con miedo incluso de pestañear.
—¿Has tenido una buena vida? —preguntó finalmente, con un tono casi infantil de indefensión.
Elena hizo una pausa.
—No está mal. Pero tampoco es la mía. No me golpearon ni me humillaron; tuve educación, un piso, un trabajo. Pero siempre estaba esa sensación de que en algún lugar había un hilo roto. Y por mucho que fingieras no darte cuenta, seguía tirándote al corazón.
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