—Dima, escúchame bien —me senté en una silla, porque las piernas ya no me sostenían—. Tienes dos opciones: o te conviertes en mi esposo y protector, no en el ayudante de campo de mi madre, o las sigues. Ya no me callaré. Ya no seré conveniente.
Durante los siguientes días, apenas hablamos.
Dima vivía como en la niebla: llegaba a casa del trabajo, comía en silencio lo que yo había cocinado solo para los dos y estaba pegado al teléfono. Sentí que se abría una brecha entre nosotros.
Ah, pero curiosamente no tenía miedo. Estaba… tranquila.
El viernes, mis colegas me invitaron a una pequeña reunión en un café para destacar el éxito de la inspección del departamento.
Al principio quise negarme, pero luego decidí: basta con quedarme entre cuatro paredes y esperar la clemencia de mi marido.
Conocí a Mikhail en un café.
Llegó a trabajar como anestesista hace unas semanas y, de alguna manera, nos entendimos enseguida. Hablamos de casos de la consulta, nos reímos de las absurdas órdenes de la dirección.
Por primera vez en mucho tiempo, me veían como una persona, como una profesional, y no como una cocinera de pacotilla.
"Anna, eres increíble", dijo Mikhail al despedirme para subir a un taxi. "Tienes muchísima fuerza, pero la mirada está cansada. Descansa un poco más, te necesitamos viva".
Cuando volví a casa, Dima me esperaba.
Su rostro estaba desencajado por los celos.
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