Sonreí.
"A mí también".
Nos quedamos en silencio un momento.
"Quizás... deberíamos intentarlo", añadió en voz baja.
No respondí de inmediato. La ansiedad familiar me invadió. Pero junto con ella, una extraña y cálida sensación. Como si la vida me ofreciera otra oportunidad.
"Intentémoslo", dije.
Las primeras semanas fueron casi perfectas. Más que eso, estaban envueltas en una sensación de novedad, como una ligera niebla, en la que cualquier aspereza parecía insignificante. Estábamos aprendiendo a vivir juntos: compartiendo cocina, baño, espacio. Nos reíamos de pequeñas cosas, chocando hombros sin querer en el estrecho pasillo. Hablamos sobre quién cocinaría qué, quién se levantaría a qué hora, a quién le gustaba dormir con la ventana abierta.
Pensé: «Bueno, ahí lo tienes. Resulta que no es tan malo».
Me equivoqué.
El primer hábito surgió casi de inmediato. Pero al principio, no le di importancia.
Ella no cerraba los armarios al salir.
Parecía algo insignificante. ¿Y qué si la puerta del armario de la cocina quedaba entreabierta? ¿O si el armario del dormitorio tenía un agujero enorme? Pero para mí, que había vivido en perfecto orden durante ocho años, era como una espina. Pequeña, pero constante.
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