No en voz alta, como en el teatro, sino en voz baja, casi en un susurro. Comentaba sus acciones, recordaba algo, a veces incluso discutía con alguien invisible. Esto sucedía mientras cocinaba, limpiaba o revisaba su teléfono.
Al principio, incluso me pareció entrañable. Una peculiaridad. Una manifestación de su mundo interior.
Pero luego me di cuenta de que no podía ignorarlo.
Estoy acostumbrada al silencio. Un silencio profundo y real, en el que solo se oye la respiración de la casa. Pero aquí había un ruido de fondo constante. Susurros. Fragmentos de frases. "Así que, esto es aquí... no, no así... bueno, claro... extraño..."
No era fuerte. Pero era constante.
"¿Te has dado cuenta de que a veces hablas contigo misma?", le pregunté con cautela.
Se rió.
"Oh, sí. Desde pequeña. Me ayuda a pensar."
"Es que... a veces yo..."
Sí, me cuesta concentrarme.
"Intentaré bajar el volumen".
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