Clara tomó una decisión. Se sentó en la cama y retiró la funda con cuidado. Las plumas asomaron. Pero entre ellas… algo más.
Pequeños fragmentos rígidos. Delgados. Translúcidos.
Clara metió la mano y sacó uno. Vidrio. Pequeñas astillas de vidrio, mezcladas con el relleno.
El corazón le dio un vuelco. No era una sensación imaginaria. No era un berrinche. Era dolor real.
—¿Alguien más duerme aquí? —preguntó.
Leo negó.
—Papá no entra mucho.
Clara volvió a introducir la mano, con más cuidado. Había varias piezas. No muchas. Las suficientes para no notarse a simple vista, pero sí para lastimar cuando el peso de la cabeza presionaba.
Esto no era un error de fábrica. Era intencional.
Se levantó.
—Ven conmigo —dijo con suavidad.
Llevó a Leo a la habitación de invitados y le puso una almohada sencilla, sin bordados, sin lujo. El niño se recostó con miedo. Clara acomodó la almohada bajo su cabeza.
Nada.
Leo respiró. Sus hombros no se tensaron. Sus ojos se cerraron lentamente. No gritó.
Clara sintió una mezcla de alivio y terror.
Regresó al dormitorio original con la almohada bajo el brazo. La colocó sobre la mesa y encendió la lámpara. Examinó el interior con más detalle.
No eran restos al azar. Eran fragmentos cuidadosamente distribuidos.
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