A las 2:30 de la madrugada, al pasar por la habitación de mi suegra, oí a mi marido susurrar algo que me heló la sangre.
«No puedo más, mamá… No sé cuánto tiempo más podré seguir fingiendo».
Mateo solía ir a ver a Elena por la noche; ella siempre tenía alguna excusa: insomnio, mareos, ansiedad. Eso no era raro.
Lo que sí era diferente… era su voz.
Baja. Frágil. Íntima.
Me pegué a la pared del pasillo, la lluvia golpeaba las ventanas y sentía una opresión en el pecho. Entonces Elena habló en voz baja:
«Baja la voz. La vas a despertar».
«Quizás ya es hora de que despierte», respondió Mateo.
Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
La puerta estaba entreabierta. Miré dentro.
Mateo estaba sentado al borde de la cama. Elena, envuelta en una bata color burdeos, le acariciaba suavemente la cara; demasiado despacio, demasiado deliberadamente para una madre. Sus dedos recorrieron su mandíbula como si fuera territorio conocido. Mateo tenía los ojos cerrados.
Sentí un nudo en el estómago.
—Te lo advertí antes de la boda —murmuró—. Esa chica nunca te entendería.
—No hables así de Camila.
—Entonces deja de actuar como si yo fuera el problema.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
