No era ira.
No era culpa.
Era miedo.
—Mamá se puso nerviosa por la tormenta —dijo rápidamente—. Me quedé con ella.
—Claro —dije.
No dije nada más.
Algunas verdades son demasiado pesadas para afrontarlas de inmediato.
Esa tarde, fui a casa de mi madre en Zapopan. En cuanto me vio, supo que algo andaba mal.
Durante años, siempre había dicho «nada».
Pero esta vez, me derrumbé. Le conté todo.
Escuchó en silencio, palideciendo.
—Dime que no estás pensando lo mismo que yo —susurré.
Suspiró.
—No sé exactamente qué está pasando… pero no es sano. Y no puedes quedarte ahí sin respuestas.
Volví a casa decidido.
Sin acusaciones.
Sin dramas.
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