Hans Müller había afrontado demandas, negociaciones hostiles y riesgos millonarios sin inmutarse.
Sin embargo, aquella mañana, nada le asustaba más que una pila de papeles.
La sala de juntas era impecable: madera oscura pulida, paredes blancas desprovistas de adornos superfluos, arte abstracto elegido para impresionar pero nunca para provocar. Una cafetera humeaba suavemente en un rincón. A través del amplio ventanal, Viena despertaba con una elegancia ordenada, una ciudad que parecía tan controlada como los hombres sentados frente a él.
A sus cuarenta y dos años, Hans lucía el uniforme a la perfección: traje a medida, postura mesurada, mirada firme. Pero en el fondo, seguía siendo el hijo de un campesino colombiano que había cruzado el océano con nada más que fe y una esperanza inquebrantable.
El contrato se extendía ante él.
Decenas de páginas. Párrafos densos. Cláusulas anidadas como trampas dentro de trampas. Cada palabra en alemán. Preciso. Clínico. Implacable.
Uno de los ejecutivos —con reloj de plata y barba impecablemente cuidada— acercó el documento unos centímetros.
—Aquí está, Hans —dijo con suavidad—. El último paso. Una firma y tu proyecto se convertirá en la joya de la corona del mercado europeo.
Hans tomó el bolígrafo.
No firmó.
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