En su interior, el orgullo luchaba contra el cansancio. Años de trabajo lo abrumaban: noches en vela, clientes escépticos, la sutil desconfianza que había sentido cuando su acento lo delató como un forastero. Este contrato debía ser la recompensa. Expansión. Reconocimiento. El puente entre Europa y sus proyectos en su país.
Solo había un problema.
En realidad no leía alemán.
Sabía negociar. Socializar. Funcionar.
Pero el lenguaje jurídico era otra historia.
Su formación había sido en español. Luego en inglés. Este... este era un terreno en el que había aprendido a confiar en otros. Confiaba en los socios. En los resúmenes que le enviaban por correo electrónico. Las frases tranquilizadoras: cláusulas estándar, meras formalidades, exactamente como se había acordado.
Un recuerdo apareció de repente.
Nunca firmes lo que no entiendes, le decía la voz de su padre en la mente.
Hans apretó el bolígrafo.
La puerta se abrió suavemente.
Entró la limpiadora, empujando su carrito con un silencio ensayado. Se llamaba Rosa. Rumana. Invisible por elección. Asintió cortésmente, desvaneciéndose ya entre trajes y poder.
Detrás de ella caminaba una chica.
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