Celia respiró hondo.
—Ella lo sabía.
Esa respuesta me dejó sin aliento.
—No.
—Sí. Se llama Rosaura. Le confié tu vida una madrugada. Era la única persona decente cerca de mí en ese momento. Te crió para salvarte.
No pude soportarlo más.
Agarré mi chaqueta, dejé las llaves, el sobre, lo dejé todo. Salí de esa habitación como si las paredes me empujaran hacia atrás. Caminé durante horas hasta que terminé sentado en una gasolinera de carretera, todavía con mi traje, viendo pasar los camiones y preguntándome cuántas veces puede un hombre robar en una sola noche.
Llegué a casa al amanecer.
Mi madre estaba en el patio, dándoles maíz a las gallinas. Cuando me vio entrar con la corbata suelta, el rostro despeinado y los ojos furiosos, dejó caer la lata.
—Efraín…
—Dime la verdad —solté de golpe.
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